...la messe è finita...

Inesorabile
la falce del tempo
scorre lubrica su bionde messi
che trascolorano ormai
alle perenni
nuove nebbie.

E nuove nevi,
e primi amori.

Perché
ogni nascita incuba
la sua morte.

Quattro anni.
Quaranta numeri. Quattrocento articoli.

Un miracolo.
Quaranta miracoli.

Che si spengono
ora
come fioca candela
che anima ogni sogno
di carta.

Un desiderio
di lento silenzio,
leggero
come un ricordo che sta germinando.

E fiorirà
un giorno ad una cena
o a un funerale
o ad un crocicchio di sguardi frettolosi:
ti ricordi
quel vecchio prof
e quei tardi pomeriggi in
grigi scantinati
a pensare
di fare,
di divenire.

Ma ora
a passi tardi
e lenti
timido e raccolto
fiero
e muto e stanco
se ne va.

E disegna
pallide orme
su nevi
fragili.

Che
il primo sole
o l’ultima pioggia
soffierà via.

La rosa è colta
e il bel tempo è fuggito.

Così
trapassa
al trapassar del giorno
il fiore, il verde
e smool.

*Elaborazione grafica a cura di Mario Agati